Le jour où des gamins se sont fait mitrailler par des braconniers

On est dé enfants à qui on a toujours dit : « Mangez pas lé pommes qui traînent dins fossés. Y’en a dé pourrites. On laisse ça aux chevreuils.» On est dé enfants qui ont grandi en r’gardant le samedi soir à télévision dé averses de pluies acides sur Hulk Hogan qui s’bat avec une truie. Un jour, ça on l’prédit, Kurt Cobain va s’suicider, Lady Di va s’faire frapper pis Jean-Paul II pourra pu marcher. Tout ce qu’on aime se décapite. Un jour, ça on l’prédit, l’humanité au grand complet va r’sembler à une tête empaillée. Pour ç’qui est d’not’ histoire, on vous avertit. Est ben triste pis pathétique. Cé pour ça qu’on va commencer par la fin. Y’a une mauvaise journée, au milieu d’une adolescence en boucane, où on sé acheté du LSD à cantine à côté d’l’école. On en a pris un buvard chaque pis on a mis nos bottes pour aller marcher dans bouette dins fossés à côté dé p’tits rangs d’campagne. On a vu un bloc de sel su l’bord d’la clôture à vache du boiteux du ch’min d’la vieille ligne. On avait l’goût du salé qui nous travaillait dans bouche. On sé penché su l’bloc de sel pis on sé mis à licher comme dé veaux su l’pie d’sa vache. Moman nous avait préparé une tarte au fudge juste avant qu’on parte. On aurait dû avoir le goût du sucré à place du goût du salé. Mais quessé vous voulez : on contrôle rarement sa propre intrigue. Maudit bloc de sel… Maudit bloc de sel…